деревня






озеро в Молоково




снова деревня




Питер





Финский залив

Нас устанут ждать поезда.

На дорогах погаснут огни.

А над городом стынет мгла,

И зима развела пути.

 

В белом инее провода,

Льется звездная пыль с небес.

И, про нас позабыв, луна

Обнимает холодный лес.

 

И опять сигаретный дым

Прожигает до слез глаза.

Стало все без тебя пустым,

Лишь дорога зовет меня.

 

Грусть залив дорогим вином,

Я увижу другую ночь.

Снегопад за моим окном

Не успеет душе помочь.

 

Заметая твои следы,

Вьюга в прошлое скроет дверь.

И осколков счастливых дней

Нам уже не вернуть, поверь.

 

Жгучий ветер мне бьет в лицо.

Сердце горечь земную пьет.

Время тихо замедлит бег,

И любовь навсегда уйдет.

 

А душа, проклиная свет,

Расстается навек с тобой.

И мечты наши белый снег

Похоронит на мостовой.

 

                                                                             5 декабря 2005 года

Я хочу заглянуть в глаза твои,

Но боюсь проснуться: тебя нет со мной.

На ладони кленовый лист упадет,

Но обманет: тебя нет со мной.

 

Эту осень хочу разделить до конца с тобой,

Но не слышишь ты: нет тебя.

Только дождь в этот час

Оборвет все мечты мои: нет тебя.

 

Только сердцу разбитому холодно: мир пустой.

Нет тебя.

И привычные дни навсегда потеряли смысл свой.

Нет тебя.

 

Был ли рядом ты или сон все это?

Счастья нет.

А в ответ только холод и грусть.

Тебя нет.

 

Мне забыть бы все, да не знаю как.

Ты не мой.

И ложится на плечи снег,

Только ты чужой.

 

Разве кто-то ответит мне,

Где искать тебя?

Я хотела тебя любить,

Только нет тебя.

                                                                                   Сентябрь 2005 года.

Дочитала сегодня книгу Януша Вишневского «Одиночество в сети». Читала на одном дыхании. Есть в этой книге над чем задуматься.

Жил-был на свете маленький синий колокольчик. Он рос не на поле, не на опушке леса, не в чьем-то саду, а на обочине деревенской дороги. Его небольшой, но крепкий стебелек упрямо тянулся вверх из растрескавшегося от времени и дождей асфальта. Несмотря на проходящих мимо людей, проезжающие повозки, несмотря на зной и засуху, и вечную пыль, он сумел подняться и расцвести, раскрывая миру всю свою красоту. Его ласкало нежное летнее солнце, обдувал прохладный ветерок, поили живительной влагой дожди. Но тяжело было колокольчику расти у края дороги. Тяжело и одиноко. Каждую зиму ему казалось, что вот-вот он погибнет и не сможет больше дарить людям красоту и радость. А об этом колокольчик мечтал сильнее всего. В этом было его призвание. И каждый раз, находя в себе новые силы, он поднимался, несмотря на ветра и ливни, которые прибивали его к земле. Поднимался и расцветал. И ему казалось, что он будет жить вечно. Только жаль, что растет он совсем один, и некому о нем позаботиться. Люди, проходя мимо по этой дороге, не замечали его. Лишь пчелы и бабочки были его друзьями. От них узнавал столько нового о мире, что порой мечтал обрести крылья, чтобы так же легко и непринужденно летать по лугам и полянам, собирая сладкий живительный нектар. Иногда колокольчик просил легкокрылых бабочек рассказать о нем кому-нибудь, чтобы рядом с ним вырос еще какой-нибудь цветок. Бабочки обещали ему непременно выполнить его просьбу и со смехом улетали дальше, но проходило время, а колокольчик так и рос один.

И вот однажды, когда солнце только поднялось над пушистыми белыми облачками, и вся окрестность озарилась ласковым искрящимся светом, колокольчик услышал невдалеке красивую песню. Ее пела маленькая белокурая девочка, похожая на ангелочка, спустившегося на землю. Она весело бежала по пыльной дороге с букетом полевых цветов в руках. Ее хорошенькое личико светилось от счастья. Легкий ветерок обнимал ее ласково прохладой. «Как это прекрасно, — подумал колокольчик, — когда кому-то хорошо. Какая же она милая, эта девочка». Ему вдруг тоже стало легко и спокойно. И он еще сильнее потянулся вверх. Пусть и меня заметят. Пусть и мне будет хорошо, и пусть кто-то сумеет разделить со мной эту радость. И девочка заметила колокольчик. Она смотрела на него ясными голубыми глазами, в которых светились любовь и счастье.

— Какой красивый колокольчик! – воскликнула девочка и захлопала в ладоши. – А у меня в букете нет колокольчиков. Как хорошо, что я его нашла.

И колокольчику вдруг стало грустно. Как же это? Я столько ждал этого момента. Столько ждал, чтобы хоть кто-нибудь обратил на меня внимание. И вот теперь меня сорвут и поставят в вазу. А когда я засохну и стану никому не нужен, меня просто выбросят. И не будет больше этого солнца, не будет этого ветра, не будет легкомысленных бабочек, не будет этой девочки. Ничего этого для меня больше не будет.

Колокольчик опустил голову. Его листья тоже наклонились вниз. А девочка присела рядом с ним, прямо на траву, и глубоко вздохнула.

— Ах, какой он печальный. Как будто живой и грустит о чем-то. А ведь он тут совсем один. Если бы ты мог рассказать, что тебя тревожит.

Голос девочки стал печальным. Но в ее широко раскрытых глазах по-прежнему светилась любовь. Любовь к миру. И колокольчик решился с ней заговорить.

— Я грущу, прекрасная фея, оттого, что мне так одиноко. Я всегда хотел дарить людям радость и красоту, но меня никто не замечал. И вот, наконец, меня заметила ты, но в букете мои дни будут сочтены. А я так хочу жить.

От неожиданности девочка выронила из рук свой букет.

— А я не знала, что цветы умеют разговаривать!

— Да, мы умеем разговаривать. Но люди нас не слышат.

— Почему же тебя слышу я?

— Ты еще совсем маленькая, прекрасная фея. Это дано только юным, ничем не обремененным сердцам. Когда-нибудь и ты перестанешь нас слышать.

Колокольчик грустно вздохнул.

-Нет! Нет! Никогда! Я никогда не перестану слышать вас. Я не стану срывать тебя и ставить в вазу. Я заберу тебя домой и посажу в своем садике. Там растет много красивых цветов, и тебе больше не будет одиноко. А я буду петь тебе свои песни. И буду слушать вас. И говорить с вами.

Девочка подняла, лежащую рядом палку, и осторожно выкопала колокольчик, чтобы не повредить его корни. Она принесла его домой и посадила в своем маленьком милом садике. О, сколько там было цветов. И все они рады были появлению колокольчика. Все наперебой расспрашивали его о той другой неизвестной им жизни, о жизни на обочине пыльной растрескавшейся дороги. И маленькая девочка тоже говорила с ними, и пела им свои песни.

И даже когда она стала совсем взрослой, а маленького садика давно уже не было, и не было того  колокольчика, она не перестала слышать цветы, не перестала слышать песни ветра, шепот листвы, плач дождя. В ее памяти навсегда остался чистый образ одинокого маленького колокольчика, выросшего на краю дороги и сумевшего вопреки всем невзгодам расцвести в полную силу и дать ей понять, что, несмотря ни на что, человеческое сердце никогда не должно черстветь. И если каждый из нас научится слышать и понимать окружающий мир, любить и уважать природу, то никому на этой земле никогда больше не будет одиноко.

 

P.S. Я сочинила эту сказку года два назад, когда вдруг задумалась, почему взрослея, люди перестают воспринимать тонкости мира и разучиваются напрочь радоваться простым мелочам жизни...

сегодня 31 августа 2011 года, среда.

День памяти жертв репрессий в Узбекистане. Нет будущего без исторической памяти.
С 2001 года ежегодно 31 августа в Узбекистане отмечается День памяти жертв репрессий, установленный по инициативе главы государства Ислама Каримова.

Томатина. Другое название праздника — Битва томатов (La Batallа del Tomate). В самую последнюю неделю августа в городе Буньол (Bunol), что на востоке Испании, начинается ежегодный «Томатный фестиваль», посвященный уходящему лету. Как и все испанские фестивали, этот проходит с праздничными фейерверками, музыкой, танцами и бесплатными угощениями. Но у томатного фестиваля есть и одна отличительная особенность, привлекающая в Буньол толпы туристов, это кульминация праздника — томатная битва Томатина (La Tomatina), проходящая на городской площади.
Сигналом к началу битвы служит специальная петарда, запускаемая в среду в 11 часов с городской ратуши. По этому сигналу на улицах города появляются несколько грузовиков, загруженных главными героями праздника, спелыми помидорами, которые и являются метательными снарядами. Участники праздника (а это весь город Буньол), подбежав под градом помидоров к машинам, хватают снаряды и весело мстят тем, кто добежал до грузовиков первыми.
Впрочем, мишенью может быть любой находящийся в зоне досягаемости, главная задача участников, которыми, кстати, считаются все, обстрелять помидорами соседа, а уж кто им окажется — не столь важно. Если учесть, что принимающих участие в этой забаве около сорока тысяч человек, а количество снарядов исчисляется сотней тонн помидоров, легко представить себе, во что превращается городская площадь и жители города уже через несколько минут после начала помидорной перестрелки.
На время боев, длящихся два часа, закрываются почти все бары, кафе, рестораны и любые общественные места, а на окна и двери навешивают специальные пластиковые панели. Сами участники Томатины предпочитают разумный минимализм в одежде, так как остаться чистым в этот день трудно даже за пределами городской площади. Выражение «томатные реки», нередко употребляемое при описании помидорного буйства, — вовсе не красное словцо.
Исторические корни этого необычного праздника уходят ко времени диктаторского правления Франко. По одной из версий, забрасывание друг друга помидорами служило символическим протестом его режиму. Но вероятнее всего, подобный смысл томатным баталиям был придан позже, когда местный праздник уже прославился по всей Испании.
Самое первое помидорное побоище было зарегистрировано в 1945 году, когда на празднике окончания лета в Буньоле, группа молодых людей, по неосторожности или же желая позабавиться, уронила большую фигуру одного из участников парада, внутри которой и был сам участник. Поднявшись, он не оценил шутку и начал потасовку, к которой быстро присоединились его друзья. Стычка происходила около лавок с овощами, и помидоры тут же стали метательными снарядами. Подоспевшая полиция разогнала драчунов и заставила их заплатить за испорченные овощи, но ровно через год они собрались там же и уже со своими помидорами.

Лимба Ноастрэ — Национальный день языка в Молдове.В последний летний день Молдова отмечает традиционный и по-своему уникальный праздник — Национальный день языка — Лимба ноастрэ (Limba Noastra / Limba noastră). «Лимба ноастрэ» значит — «наш язык» или «родной язык».

Именины:

Георгий. Григорий. Денис. Евгений. Иван. Михаил.

В этот день:

31 августа 1986 года в  Новороссийской бухте затонул «Адмирал Нахимов».

31 августа 1990 года в Берлине министр внутренних дел ФРГ Вольфганг Шойбле и парламентский статс-секретарь при премьер-министре ГДР Гюнтер Краузе подписали Договор об установлении германского единства между ГДР и ФРГ.

В ночь на 31 августа 1997 года в автомобильной аварии, произошедшей в подземном тоннеле под площадью Альма в Париже, погибла Диана, принцесса Уэльская, первая жена принца Уэльского Чарльза, наследника британского престола.

***

Что ты, глупое сердце, так бьешься?
Это просто осенний дым
В последнем дыхании лета
Потревожил струны души.

Что ты, глупое сердце так бьешься?
Просто в памяти светят глаза,
Разрядом тысячевольтным
Сон мой сжигая дотла.

Что ты, глупое сердце так бьешься?
Ты ведь знаешь, что это бред.
Просто вспомнилось в сумраке ночи
То, чего больше нет.

Не правда ли, эта ночь хороша?! Холодно, но безумно хорошо, свежо… А какой воздух!.. Делаешь вздох и так становится легко и хорошо… Вот они — простые радости жизни…